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Palcos

por Ana sem saltos, em 16.11.18

_ A vida é um gigante palco.

Diz-me o senhor emigrante, agora cá pousado feito andorinha, para gozar os seus próximos meses de encanto luso de maresia e chouriço na grelha. Observo-lhe o sorriso das rugas, gosto sinceramente da sua sabedoria vivida.

_ Isso nem parece vindo de si, sr. J.

Ele ri-se com a boca muito aberta, e ajeita o boné que outrora foi vermelho. Coça o topo da testa, como que ajeitando os pensamentos.

_ Talvez, menina, talvez.

Deixo-me ficar em silêncio, dando-lhe espaço para continuar. Ele retira do saco um pedaço grande de pão velho, esmaga-o os dedos – grossos, grandes e de pele curtida pela terra e pelo sol –  e atira-o ao rio. Lá em baixo um amontoado de patos e pardais luta para alcançar as migalhas dispersas na água.

_ Mas é. Olhe que é. É um palco de um enorme teatro, às vezes cheio de audiência, às vezes com os lugares todos por preencher.

É uma visão triste da vida, penso para mim, essa de nos encararmos como atores de múltiplos papéis.

_ Desta vez não posso concordar consigo. Não há nada mais triste do que termos de fingir o que não somos.

Ele sorri.

_ Então e um palco é só feito de atores, menina? Há quem queira estar na ribalta, e há quem prefira o trabalho dos bastidores, criando a atmosfera necessária para os atores brilharem.

Surpreende-me sempre, velho emigrante analfabeto doutorado na arte da vida. Volto para casa com a alma refastelada,

Estarei no palco ou nos bastidores?

Quando a primavera rebentar de novo, tenho de lhe perguntar quem é o realizador desta incrível peça de teatro que é viver.

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