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Histórias avulso

Mãos

Janeiro 31, 2018

 

Há quem diga que o som do piano é a voz do coração.

Eu acho que é onda de mar, que sai tocada pelas mãos.

 

Toca ao fundo o piano, som quase impercetível, gemido no velho gira discos.

É espuma em notas de música, e é assim que fala o coração.

A lareira está acesa, e o fogo mergulha, invisível, no ar.

O tempo é aquele em que tudo é bonito.

A lua é bonita, o céu é bonito, a cómoda antiga é bonita.

As mãos... ah as mãos são tão bonitas.

 

A leve nostalgia que embala a sala, o ar morno, a noite escura, e o piano, ao fundo, em murmúrios de amor, abraça-a por inteiro, eleva-a no ar, engole-a por fim. Não há harmonia igual à que ali acontece, mulher que se ama, pairando no ar, pelo  morno que não é morno, é fogo, e é quente,

canção em grito mudo que vem de dentro,

selando para todo o sempre juras que se fazem em silêncio.

 

E depois as mãos... ah, as mãos.

 

Mas é a dois que a dança acontece. A dois, quando ele chega e rápido se embebe no bonito, avança e lhe toma as mãos...

ah, tudo aquilo que contam as mãos...

 

Unem as palmas primeiro, as dele recebem as dela, e por cima, os dedos, num abraço que fala do para sempre que se impõe enquanto houver presente.

Contam, então, enquanto dançam, com o piano, ao fundo, chorando amor,

a lareira, ao lado, entornando calor,

a vida e os dias, a alma e os medos, os olhos e as mãos.

 

Ele pergunta-lhe correndo-lhe o pescoço e ombros,

 

[Amas-me?]

 

Ela responde erguendo o queixo para o receber na curva onde a historia se faz mundo e dois são apenas um,

 

[E há outra coisa se não amar-te?]

 

Ele pergunta-lhe selando-lhe com boca a voz não precisa de sair,

 

[Então porque não me contas?]

 

E ela responde inspirando-o para si,

 

[Não te sei contar o que há fora daqui.]

 

E a dança que os une é mais que homem e mulher.

É amor que se faz, não com corpo ou a voz, que nada sabem do coração,

mas com dedos que se enlaçam para escrever história de vida a quatro mãos.

 

 

 

 

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